Dans les caves d'une basilique millénaire, sous la grande esplanade d'Eleusis, deux hommes à la barbe grisonnante achèvent de mettre sous presse l'oeuvre de toute une vie. Ils sourient d'une saine fatigue, la sueur ruisselant sur l'écorce de leurs visages parcheminés. Les manches retroussées laissent apparaître des bras rompus au travail physique, et leurs mains épaisses, aux jointures blanchies par l'effort, se délassent au contact de cigares généreux dont la fumée odorante parfume les briques du sous-sol d'un parfum d'exotisme et d'espérance. Un cube radiophonique diffuse un hymne emprunté à la lointaine Confédération Rouge, dont les idées déferlent depuis peu sur les mondes de l'Entité Perséphone...

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                                                                       CE SOIR AU CAFÉ DU CENTRE

Le meilleur de la capitale !

                                                                        ✩CAUSERIE DU KAMARADE✩

                                                                                                                                                                                                                                Passionnante !

                 SUR LES INÉGALITÉS SOCIALES ET LEURS CONSÉQUENCES

Parce qu’on en a gros !

                                                                                           VENEZ NOMBREUX !

                                                                                                                                                                                                                      Apportez vos bocks !

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Un grand sourire s’étale sur les grosses joues du patron à la vue du monde qui occupe son café. La salle est comble, si bien que l’on a dû retirer tables et chaises pour permettre aux têtes, qui occupent toute la surface de la scène jusqu’à la porte, de toutes rentrer. La plupart de ce beau monde est faite d’ouvriers et d’ouvrières, de la racaille qui renâcle pour débourser le moindre sou. Mais pas un seul va-nu-pieds, hé ! ceux-là ont le droit de rester dehors. Quelques penseurs du dimanche habillés avec une élégance de messe sont accoudés au comptoir ; le patron a tenu à ce qu’ils soient proches de la pression et des bouteilles d’Astro-Pastis pour pouvoir étancher leur soif plus facilement. Et Dieu sait qu’ils ont tous soif, dans cette chaleur étouffante que le patron entretient en laissant les fenêtres fermées. Prolétaires et dandys du dimanche achèteront ainsi sans regard du prix. Le Kamarade est une mine d’or pour le Café du Commerce.

Le voilà justement qui monte sur la scène. Toute la salle siffle, applaudit et acclame en levant le poing ; les beaux messieurs tapotent dans leurs mains.

« Le Kamarade ». Personne ne le connaît dans la ville autrement que sous ce nom. Le Kamarade est sec comme une brindille, ce qui le fait passer pour plus grand que ce qu’il n’est. Ce n’est pas un de ces étrangers à l’accent à couper au couteau que l’on voit depuis peu. Il porte une chemise d’ouvrier qui n’a que le défaut d’être froissée avec soin et une casquette de travail. Il ne doit pas avoir plus de trente-sept ans, mais déjà son crâne est lisse et réfléchissant comme un miroir. Sa barbiche noire et pointue, sa petite moustache légèrement relevée, lui donnent un air malicieux. Il a le nez aquilin, les lèvres minces et des yeux en amande, verts, qui ne regardent jamais : ils fixent. Le Kamarade n’a pas une prestance d’hommes des foules, il a une main dans sa poche, l’autre qui tord sa casquette et les épaules voûtées ; mais quelque chose en lui accroît sensiblement l’atmosphère électrique de la salle. Son air est parfaitement neutre alors qu’il attend patiemment que la foule le laisse parler et que les techniciens. Cela dure cinq bonnes minutes.

Alors le Kamarade s’avance jusqu’au bord de la scène et tout l’auditoire se tend vers lui pour ne pas rater une bribe de ce qu’il va dire.

Une clameur s’élève, la foule commence à prendre goût à ce discours. L’air pue de la sueur des corps qui s’agitent, et puera davantage au cours de la soirée, mais le Kamarade poursuit. Le Kamarade est malin : il a commencé petit, et monte graduellement en intensité. Il débute par la question des salaires, puis prend à bras-le-corps la question de l’éducation ; il démonte la pauvreté et l’ignorance, l’une entretenant l’autre, maintenue exprès par un patronat tout-puissant, et révèle que tout ce que le Peuple prend pour des avantages sociaux ne sont que des hameçons auxquels le Peuple mord. On l’écoute, on vibre de l’entendre se déchaîner sur le Grand Capital, responsable de tous les maux d’Eleusis, sur la tyrannie des monarques, cause de tous les tracas du Secteur six. Et il est applaudi, le Kamarade, à tout rompre. On l’aime, on l’admire, on crie la révolte populaire et la pourriture des patrons qui s’engraissent sur le dos des pauvres gens. Et le patron du Café du Centre se frotte les mains en voyant sa caisse se remplir à vue d’œil de l’injustice sociale.

Et pendant que le Kamarade répond aux questions de la foule qu’il autorise à le tutoyer, une femme, blonde avec les yeux bleus, est accoudée contre le mur du fond. Elle est seule, et a éconduit déjà trois hommes fins saouls qui n’ont pas remarqué son léger accent. Brusquement son récepteur à Com-X portatif se met à vibrer. Les consignes, enfin.

Ô Sheikh ! J'ai une question à te poser ! Notre belle Religion prône la paix et la tolérance, nous permettant selon les écrits sacrés de vivre en communauté même avec ceux qui ne partagent pas nos points de vues, car Allah nous a crées tel que l'on est. Alors pourquoi faites-vous l'apologie de la haine envers les mécréants ?

Sur Al-Majida, le Souk Sectoriel du Mahadad, c’est jour de bazaar.

Pour la population, la vie a repris un cours relativement normal depuis que les Moujahidines ont chassé les xenoï A’dataï. Même la nouvelle plaie des agitateurs communistes ne donne plus signe de vie. Et comme pour parfaire cette paix délicieusement paresseuse qu’Allah a offert à son peuple, le retrait total de l’Entité Perséphone s’est fait sans heurts, dans le plus grand calme qu’on aurait pu souhaiter. On peut faire ses emplettes ; on boit du thé en fumant la shisha à l’abri d’une terrasse ; les vieux peuvent s’asseoir sur un banc pour regarder les passants en mâchonnant des commérages ; les femmes, drapées mystérieusement dans leurs voiles colorés, font baisser les prix du mieux qu’elles peuvent : on ne craint plus rien, si ce n’est le soleil qui cuit la métropole nichée dans le désert.

Omar Ben-Fakir est « marchand de n’importe quoi », c’est-à-dire que vous pourrez toujours trouver ce que vous cherchez dans sa boutique pourtant si petite. Vêtements, media légaux ou non, drogues et médicaments, couverts, mobilier, denrées alimentaires et objets électroniques… Il est connu pour ses prix exorbitants, qu’il rechigne toujours à baisser, et pour la qualité médiocre de ses produits ; mais comme il est le seul à disposer de ce dont chacun a besoin, son enseigne est devenue la plus fréquentée de tout Al-Majida. Mais personne ne l’apprécie, Omar, ce dont il n’a cure. Le bruit court même qu’il violente ses employés, et on les plaint, quand même ; mais qu’est-ce qu’on peut y faire ?

Plus loin, au cœur du Souk, une immense tour de verre et de métal se dresse, mais elle est n’est rien à côté du palais du Sultan, cette flèche d’albâtre qui transperce les nuages que l’on peut voir non loin. Mais elle n’est pas négligeable, la tour de verre, puisque c’est là que se concentre le cœur du commerce intergalactique et de la contrebande du Mahadad : la bourse des valeurs d’Al-Majida. Le bâtiment n’est qu’un iceberg émergé. Ses sous-sols s’étalent sur plusieurs niveaux sous terre et abritent toute la plaie des brigands, sur lesquels le pouvoir ferme les yeux car, disons-le, ils lui permettent de ne pas avoir à gérer le guêpier de la Contrebande intergalactique. Dans les étages supérieurs, ceux qui s’élèvent au-dessus du sol, se trouve un autre type de brigands ; des brigands en col blanc.

C’est dans ces lieux qu’à seize heures précises, heure où le flot de la foule remplit le Souk de bruit, d’odeurs et de corps, que cela se passe. Un homme entre dans l’enseigne d’Omar Ben-Fakir ; une femme entre dans le hall de la bourse des valeurs d’Al-Majida. Les détecteurs ne signalent rien. Ils s’avancent au milieu de ce qui leur semble deux colonies de fourmis. Personne ne les remarque, ni eux ni la légère bosse sous leurs vêtements, ni même lorsqu’ils sortent, lentement, une télécommande de leur manche.

La seconde qui suit : une orgie de lumière et de son.

                                                                                                               ⁂

Sur le réseau cybernétique du Sultanat, une vidéo a été diffusée après le double attentat qui a fait au total quatre cent trois morts et cinq cent quatre-vingt-quinze blessés, selon les estimations officielles. On peut y voir un homme en tenue de combat, armé, avec un brassard rouge au bras droit et un turban noir qui ne laisse voir que ses yeux. Il est assis. Derrière lui, il y a un mur en béton gris sur lequel se détache un drapeau. Des lettres noires sont écrites sur son tissu de la couleur du sang :

« Prolétaires de tous les pays, unissez-vous ! »

Il prend la parole d’une voix pleine de colère, une voix de révolté.

Cela, les communistes zafirites étaient déterminés à le faire. L’escalade de la violence débutait, et avec elle la déstabilisation du dernier bastion natal d’un Secteur.