Le temps avait suspendu son cours. Bourriniac était toujours figé dans ce puissant mouvement de pénétration dans la pièce, le visage bloqué dans une grimace d'effort (assez ridicule il fallait l'admettre, mais qui peut se targuer d'être sexy quand il fait un effort ? Les publicités sont un mensonge !), suant tant et plus dans ce masque à gaz étouffant, l'arme tendue en avant, index sur la gâchette, prêt à envoyer une salve qui n'arrivait jamais.

Les narrations sont ainsi faites. Des fois, pour des raisons obscures, les forces supérieures qui créent le récit arrêtent le temps pour faire autre chose et laissent leurs personnages plantés comme ça. Elles partent pisser, ou vont se faire un sandwich, ou ont piscine, et elles s'en vont en se promettant de revenir un jour. Des fois elles ne reviennent jamais. Heureusement ce n'est pas notre cas. Nous reprenons où les événements s'étaient arrêtés.

Quand le temps reprit son cours, Bourriniac avisa en un éclair. Une chaise au milieu occupée par une silhouette maigre qu'il reconnaît aussitôt : le Joker. Déjà ! Les jambes croisées, la tête appuyée sur la paume d'une main, les braque de l'autre avec une arme automatique. Bourriniac n'attend pas : il tire une balle bien placée, en pleine tête. Des éclats de cervelle volent à travers la fumée.

Quand les fumigènes se dissipèrent, l'escouade se rendit compte que ce n'était pas là leur cible. Malgré le rictus, sans doute forcé par quelque substance chimique atroce, ce n'était qu'un vulgaire substrat dont la peau noirâtre montrait une nécrose déjà avancée depuis plusieurs jours. Le Joker avait maintenu le corps dans cette position avec des fils de fer, comme un sculpteur. La rigidité cadavérique avait fait le reste : l'ensemble tenait si bien qu'il n'avait même pas vacillé quand son crâne avait explosé. L'arme était quant à elle reliée à un système de filins qui partaient de la poignée, passaient sur la détente, de sorte à lâcher un feu nourri dès que quelqu'un tenterait d'ouvrir la porte.

Glauque à en vomir, mais les Bourrins étaient des bourrins et ne se laissèrent pas impressionner. Une porte au fond, avec, tout autour, des flèches tracées à la bombe vert fluo pointant dans sa direction. « ICI ! VENEZ RIRE ! HA HA HA ! VOUS QUI ENTREZ, ABANDONNEZ TOUT SÉRIEUX. ☺ », écrits de la même manière, disposés n'importe comment sur la porte et ses contours. Ça puait le piège à plein nez… il fallait s'arrêter pour penser.

Un des hommes profita de l'accalmie pour relever son masque à gaz et s'adresser au Chef Suprême. Les mots s'étranglèrent au fond de sa gorge alors qu'il tombait à la renverse, sur le sol, pris de convulsions à faire pâlir un épileptique, écumant, gargouillant, les yeux révulsés en arrière. Les muscles de son visage se contractèrent en un rictus terrifiant tandis que ses spasmes lui faisaient pousser des cris qui ressemblaient à un ricanement malade.

Un reste de vapeur verdâtre s'échappait du crâne éclaté du cadavre assis. Le piège était là… un corps rempli de gaz. Il ne fallait sous aucun prétexte respirer l'air de la pièce… Aucun n'avança. Le type était perdu, et il y avait la probabilité qu'il les emporte tous avec eux s'ils tentaient quoi que ce soit pour le sauver. Ils le regardèrent finir de gigoter comme une carpe, tendu comme un tétanique, et s'éteindre dans des souffrances atroces.

Brusquement ! le visage du Joker est projeté sur le mur.